Me siento en la terraza de un bar de la Rambla cantonada amb el carrer de la Portella, edificio Hotel París con la intención de escribir un texto sobre el local en donde estoy sentado y no, no hay manera, a las pocas palabras me quedo más trabado que un anzuelo en la boca de un pez.
Escribir duele.
Hoy y en este bar, me doy cuenta del porqué no escribo más allá de las cuatro líneas, no soy capaz de soportar la angustia de no saber seguir, de cual sería la palabra correcta para esta ocasión o para esta frase. La angustia pesa, incomoda, molesta, duele y se hace insoportable.
Escribo y paro, me cambio de veinte veces de postura, escribo de nuevo, paro de nuevo, me vuelvo a cambiar otras veinte veces de postura, cruzo las piernas, cambio de culo y nada, no hay manera, el dolor es máximo, no es físico, tampoco psíquico, es otro tipo de dolor, un dolor que paraliza.
Hoy he visto la luz, la luz que no es luz, es la oscuridad que me acompaña y no me deja seguir.